El tiempo

El tiempo, ay, daba prisa a los hombres.

Philip K. Dick

El tiempo apura
                  corre
                  sana
                  pasa
                  revela
                  dice.    
                    Se pierde
                    es cruel
                    es dinero
                    es irreversible
                         continuo
                         relativo
                         inexorable
                         subjetivo
                         paradójico
                    es veloz
                    no para.

                    Y apremia.

Flores falsas

No sé si vendrás hasta mí.
La verdad se oculta
detrás de flores falsas
en una mesa que aun 

no fue servida. 
Quién diría, no está solo
aquel que partió
dejándome a la deriva.
Las paralelas se juntarán

estoy seguro,
en algún cruce cercano.
Más temprano que tarde
ese punto será 

un lugar de destino,
aunque ya sea tarde.

Leído en la apertura del programa 722

Náufrago

Una oración en la mañana
Que para trastocar el sigilo de la muerte
Se lleva consigo todas las metáforas
Invirtiendo así nuestros papeles.

 
El viento ya no atropella, la casa sigue en pie,
Mientras la lluvia apacigua mis arterias.
Si manso dejo al Sol velar por mi,
Podré mirar absorto como mueren las sombras.

El vértigo no es lo mío, lo sabes
Y también, aunque fugaz, la fatiga me toma.
Soy un náufrago en un mar muy amplio
De inconsistencias levemente contenidas.

Leído en el programa 708

Por dentro

Un abigarrado manojo,
mis sensaciones.
Aire luz voces el rocío,
todo me provoca y más,
más me someto a ellas. 
Fajo hoz racimo gavilla,
puñado de sentires 
a flor de piel.
¡Cómo quisiera desnudarme de ellos!
Pero, ¿qué sería de mi entonces?
Guardo resto para la eternidad.
Mientras tanto me desvivo
por vivir ya vivo
sin dejar que mi garganta
clame por silencio.
Mi vida es estruendo puro
pero por dentro. 

Leído en la apertura del programa 695

Solo míos

Perder para ganar, tal vez
de eso se trate la memoria.
Perder algunos lugares, objetos, promesas
por viajar, por renunciar, por vivir,
por dejarlos atrás para ganar otras vidas.
¿Podría haber amontonado
en aquellos rincones polvorientos
memorias, objetos y miradas,
de añorados tiempos idos?
¿Tendría hoy recuerdos para hermanar
con cosas desperdigadas por ahí,

esas inmóviles que solo ocupan espacio?
Seguramente. Pero son elecciones.
No lamento tanto haber perdido
aquella memorabilia acumulada
porque puedo dar por ganada más vida,
la que guardo aquí y cargo
con gusto en mi mochila.
Un hombre puede guardar
objetos propios y ajenos,
pero nada hay para mí
como aquellos que viajan conmigo,
porque somos ellos y yo.

Vívidos recuerdos, solo míos.

Leído en la aportura del programa 698

Una cinta

Ato una cinta alrededor de un árbol.
Un extremo rodea el tronco,
El otro extremo rodea al Sol.

El tiempo dirá

Tengo al tiempo guardado aquí
Entre los pliegues de mi piel
Y en los puntos y las comas
de mis relatos.

 
El tiempo abre mis interrogaciones
Y cierra mis exclamaciones.

Se distrae con mis antojos
Mientras me apunta con un dedo acusador.

 
Los granos de la arena de mi reloj
Son del tamaño de ladrillos
Que mientras caen, construyen
Y yo ya soy una ciudad amurallada.

 
He plantado árboles y plantas perfumadas
En su irregular trazado de caprichos.

Pinto paredes, además, del color del cielo,
Para imaginar que sus límites se expanden.

 
Alguien me dice 'tiempo al tiempo',
Pero ya sumo tantos tiempos
Que me empieza a faltar espacio.

Vaya paradoja, tiempo y espacio son infinitos.

 
Tendré que conformarme con colocar
Bien sujetos sus contentos,
Si es que tales cosas existieran.

El tiempo dirá.

Leído en la apertura del programa 689

Que anida y dormita

La trama de las palabras se entreteje
Con los hilos de cada uno de mis sentidos
Se viste en mí boca para finalmente
Desnudarse, no sin resistencia, en tus oidos
Entretanto ellas, las palabras, se palpan,
Se acarician gimiendo una respuesta
Y luego danzan, se abrazan, saltan y claman
Recrean en el aire aquella pregunta primigenia
Quién sabe, será que tal vez conocen el secreto
Que anida y dormita en una plegaria

Leído en la apertura del programa 686

Siglos

En el tibio reflejo de una luz antigua
se revela la sombra de siglos ciegos.
El tiempo se derrite como un reloj
en un cuadro de Dalí,
y la silueta plástica del pasado
intenta esconderse, pero es en vano.
No espero nada de su parte,
solo me importan las pinceladas
que el hoy practica en este lienzo
en el que se va retratando mi vida.

Leído en la apertura del programa 680

Luz

Casi casi que termino de decidirlo
Las ventanas dejan pasar el Sol, veo,
y yo debería salir de las sombras y deleitarme con él.
Es lo que siento, es lo que quiero,
y allá voy, a encontrarme con un haz de mí.
¿O acaso no dicen los que dicen saber,
que todos somos un cachito de Universo?
Neutrinos y amores de primavera y energías varias
nos llegan y hacen, dicen, parte del Cosmos.
Así que, no me quedan excusas:
vengo de la luz y hacia ella, gustoso, voy.

Leído en la apertura de los programas 677, 690 y 709

Corre el río, corre la voz

Corre el río, corre la voz,
igual de veloz corre el viento,
como corre el tiempo 

y con él, mis días,

y corre en el reloj la arena 

y corre el agua entre mis dedos.
Corre el niño y vuela el barrilete 

y vuelve a correr el niño tras su pelota.

Y cuando yo me detenga

todo lo que vive seguirá, 

y seguirá corriendo,

cómo corre el viento

y también el agua y el niño 

y la arena y el tiempo.

Leído en la apertura del programa 675

Subibaja

Tratar de explicar el amor es 

como pretender explicarle a un ciego de nacimiento 

que significa mirar. 

Tratar de explicar la esperanza es 

como pretender saber cómo sería tu vida hoy 

al más pequeño cambio de situación o lugar.

Tratar de explicar la fe es parecido a 

hundirse en el lugar más profundo del océano

y hacer una cómoda estancia allí.

Ver, saber, respirar, así como tantas cosas en la vida,

no necesitan que les sea dado sentido, ofrecer una explicación

o tan siquiera mentarlos.

En este subibaja cotidiano los niños juegan

y uno, adulto distraído, comete el pecado 

de estar demasiado ocupado dando explicaciones.

Leído en la apertura del programa 671

Tristes tigres

En aquel lugar en dónde se extinguen los sentidos

ya no quedan reglas por quebrar.

Se fractura el honor así como se quiebra el hueso 

en un mismo acto, y nadie se duele, al contrario,

unos festejan y otros miran pero sin ver,

entienden poco y lo entienden mal.

Los titulares claman, "¡Qué vivan las extinciones!"

pero la bajada dice que sigamos leyendo, 

que solo somos tristes tigres comiendo 

de la mano del menos idiota.

No hay noticias reales, todo es ilusión,

y no queda nadie para advertirlo 

salvo las víctimas del circo

pero ya están muy viejos y callaron demasiado.

Leido en la apertura del programa 664

Inexplicable

Si fuera una pluma, 

los vientos dominantes

la guiarían a su antojo.

Si fuera una invocación,

jamás completaría aquella oración

que todos quisiéramos oír.

Si fuera una luz, qué pálida sería a mis ojos,

tanto como una excusa,

la que sería seguramente inaceptable.

Si fuera un elemento, 

estoy convencido, no sería de este mundo.

Si se tratara de un dolor,

dolería tanto que sería insoportable.

Pero no, 

se trata de algo liviano,

sagrado,

luminoso

inexcusable,

doloroso,

y con toda certeza, inexplicable.

Se trata de, simplemente, la vida.

Leído en las aperturas de los programas 653 y 719

Y punto

En algún lugar, en este momento, hay alguien
en una habitación
en una oficina
en un taller
que está dejando su vida
en un videojuego
en un balance
en un perno
tratando de resolver, hora tras hora
una trampa
un cálculo
un ajuste
Día tras día, 

semana a semana, 

mes a mes
con algún breve paréntesis
en el que solo viaja con su cuerpo
mientras su mente y su deseo
siguen jugando
siguen calculando
siguen ajustando
De qué vale tanta entrega
tanto favor ajeno
tanta ilusión perdida
en una victoria esporádica
sin aceptar que le llegará el final
sea jugador
sea oficinista
sea operario
El final les llegará 

y punto

Abrir los ojos

Silencio.
Se suman voces.
Nada por aquí,
nada por allá.
Como estela en el mar,
miro y todo 

se desvanece al tiempo.
Vuelvo a mirar
y me siento ciego
porque finalmente 
magos no hay,
solo me queda 

abrir los ojos. 

Leído en la apertura del programa 647

Aquel día en que muera un poeta no estés triste

Aquel día en que muera un poeta no estés triste. 

Solo recordá como cambiaron de significado las palabras para vos

cuando volviste a leerlas de su pluma. 

Amor, pena, muerte, dolor, fe, alegría, 

comenzaron a tomar su propio vuelo, 

imprimieron su propio sentido en tus sentidos

luego de haber pasado por el tamiz resignificante del alma del poeta. 

No estes triste cuando muera un poeta, 

sus versos te seguirán cobijando aunque él ya no esté. 

Entender cuanto nos curan sus palabras 

es tal vez, entender por qué necesitabamos al poeta. 

En memoria del poeta Peter Sinfield. QEPD. 

Leído en el programa 706 en memoria de otro poeta, nuestro Carlos Indio Solari

Soy

Yo soy yo y soy muchos, y en todos soy yo. Transito la vida y soy yo, yo conmigo y mi yo. 

Duermo y soy ese cuerpo yacente y también el que sufre o ríe en sueños. Mientras sueño soy los dos. 

Soy el héroe de mil batallas, que todas perdió. Soy el disminuido que reclama un mundo a su medida y solo recibe el eco de su propia voz. 

Soy el que soy cuando estoy solo. Soy el que aparento cuando solo no estoy, solo que no estoy.

Soy yo, soy muchos, pero en todos soy yo.

Leído en las aperturas de los programas 633 y 662

Amalgama

Amalgama de sabores, aromas, miradas y favores, tu amor.

Nunca nadie hará un mejor trazado del camino que puedo recorrer,

Ni reunirá en haz más compacto el conjunto de mis locuras,

Y tampoco hará mejor reseña o relato de mis anhelos con solo mirarme,

Como cuando me dejo llevar lejos por el influjo de desearte.

Y si alguna vez soñé amar, fue porque amarte es ir más allá de los sueños.

Y si alguna vez amé soñar, fue por despertar, abrir los ojos y verte. 

Los días pasan, los años se acumulan en este rincón que compartimos,

Sin embargo, nada envejece, nada se aja ni se agrieta en nuestra ilusión,

Porque no hay cosa que se esemeje a la inmensidad que nos contiene, 

Esto es, el amor con el que día a día, en cada amanecer del alma, amamos amarnos.

Ala y viento

Debería detenerme y mirar los pájaros.

Observar a la calandria, 

las alondras, las golondrinas 

y al colibrí, tan libres ellos.

Detenerme a mirar aquella comunión

entre viento y alas, 

a la dependencia mutua, 

a ese deseo, tan parecido.

El del pájaro, de ser cielo, 

el del viento, de saberse bello.

Y yo aquí, tan terrenal,

debería detenerme y anhelar alas,

abrir mis brazos y simular,

agitarlos y parecer un loco.

Pero solo sería el estallido de mi anhelo,

llegar al cielo con mis propias alas.

Leído en las aperturas de los programas 609 y 685