Raras

¡Qué raras son las cosas! 

Digo, las cosas, todas. Los recuerdos, los pedacitos de otras cosas que uno encuentra, las partes de algo que se desarmó o rompió, ese souvenir de los viajes de alguien más, aquella forma rara que uno encuentra y guarda, y eso.

Las cosas suelen tener vida propia y algunas hasta deciden en donde morir. Esa cosa que uno necesita y nunca aparece, es un caso. Y que decir que lo que uno deja en un lugar de la casa, por decir algo, arriba de un estante y año tras año junta polvo en el mismo sitio, cosa inútil, innecesaria y sin embargo, allí queda, incólume hasta que el azar, el destino o la señora que limpia deciden su fin.

Y las otras. Ah, las otras, las que necesitamos, saben esconderse. Imposible hallarlas, pero aparecerán cuando definitivamente ya no se necesiten o hayamos comprado otra igual.

Las cosas son raras, si. Pueden decidir por sí mismas, tienen voluntad propia. Y se divierten con  nuestras ansiedades y manías. 

¡Qué inteligentes son las cosas!