tag:blogger.com,1999:blog-38725107768203762862024-03-13T19:16:13.782-03:00Entretejiendo... nidos con palabrasQuique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.comBlogger323125tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-11842092948090773512024-03-02T15:46:00.020-03:002024-03-04T20:20:00.937-03:00Antídoto <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxRpwSOct3umPt-AvsNuscQB7ZzrWGfrdQWMpuMEXYyrMZFpUpkujj_7bCp-wWupiAM-uNbd2K15gXYsawtOCiyc8JE16wvFZDa0MQE_4iiQWex6_tQUPhReVxYAB4UdOmjbLSVUf17JlLKIsoTESjO-KVk7YT7D8GSEe1X6NpBIK7m1RZIUOHaKzqmY0/s1300/55706362-ant%C3%ADdoto-concepto-m%C3%A9dico-con-p%C3%ADldoras-inyecciones-y-una-jeringa-diagn%C3%B3stico-ant%C3%ADdoto-en-el.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="857" data-original-width="1300" height="132" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxRpwSOct3umPt-AvsNuscQB7ZzrWGfrdQWMpuMEXYyrMZFpUpkujj_7bCp-wWupiAM-uNbd2K15gXYsawtOCiyc8JE16wvFZDa0MQE_4iiQWex6_tQUPhReVxYAB4UdOmjbLSVUf17JlLKIsoTESjO-KVk7YT7D8GSEe1X6NpBIK7m1RZIUOHaKzqmY0/w200-h132/55706362-ant%C3%ADdoto-concepto-m%C3%A9dico-con-p%C3%ADldoras-inyecciones-y-una-jeringa-diagn%C3%B3stico-ant%C3%ADdoto-en-el.jpg" width="200" /></a></div>Me detengo, pienso y me digo, <i>debo dejar esta maldita sensación de soledad</i>. <p></p><p>Miro entonces alrededor y veo que por entre la maraña de desgracias humanas, surgimos. </p><p>Yo tú él nosotros vosotros ellos, surgimos.</p><p>Digo mejor, <i>re-surgimos</i>. Quienes amamos, soñamos, sembramos aún en la nada intentando cosechar algo del todo, volvemos a surgir cada vez. </p><p>Porque si hay un renacer debe haber también un permiso, una habilitación que es a la vez una obligación, la de resurgir entre los despojos, entre lo que las cenizas van dejando.</p><p>Cenizas de un incendio que no provocamos pero sufrimos.</p><p>De un despojo que no buscamos pero que nos desviste de todos modos.</p><p>De una desesperanza impuesta desde el afuera que niega la resurrección pendiente.</p><p>En nuestro resurgir, en cambio, nos aferramos a la esperanza. </p><p>Nosotros, juntos, somos nuestro antídoto contra la soledad.</p><p><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 607</span></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-55690304453895566492024-01-25T07:30:00.017-03:002024-01-26T12:19:48.832-03:00Ala y viento<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi70nOO28q68tfWj4AX2zpunTjByDkBf1yTjMznucMRG711AWLbCBLb4O6XoDM7ImD1CwNiPtQJPGtXyZUX4ajhPM1dqKikPVe0g1hvUXKp6zbYgsNYpaRJs_DwFddLbRtcSv9EuqgQPhnWRvhlA5ahEqGw92GDFqnFUZmRjDH8jvep9eAjB0AJlVZCm7g/s1040/WhatsApp%20Image%202024-01-25%20at%2008.56.29.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="780" data-original-width="1040" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi70nOO28q68tfWj4AX2zpunTjByDkBf1yTjMznucMRG711AWLbCBLb4O6XoDM7ImD1CwNiPtQJPGtXyZUX4ajhPM1dqKikPVe0g1hvUXKp6zbYgsNYpaRJs_DwFddLbRtcSv9EuqgQPhnWRvhlA5ahEqGw92GDFqnFUZmRjDH8jvep9eAjB0AJlVZCm7g/w200-h150/WhatsApp%20Image%202024-01-25%20at%2008.56.29.jpeg" width="200" /></a></div>Debería detenerme y mirar los pájaros.</div></div><div style="text-align: left;">Observar a la calandria, </div><div style="text-align: left;">las alondras, las golondrinas </div><div style="text-align: left;">y al colibrí, tan libres ellos.</div><div style="text-align: left;">Detenerme a mirar aquella comunión</div><div style="text-align: left;">entre viento y alas, </div><div style="text-align: left;">a la dependencia mutua, </div><div style="text-align: left;">a ese deseo, tan parecido.</div><div style="text-align: left;">El del pájaro, de ser cielo, </div><div style="text-align: left;">el del viento, de saberse bello.</div><div style="text-align: left;">Y yo aquí, tan terrenal,</div><div style="text-align: left;">debería detenerme y anhelar alas,</div><div style="text-align: left;">abrir mis brazos y simular,</div><div style="text-align: left;">agitarlos y parecer un loco.</div><div style="text-align: left;">Pero solo sería el estallido de mi anhelo,</div><div style="text-align: left;">llegar al cielo con mis propias alas.</div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-89147909129147815112023-11-27T11:29:00.004-03:002023-11-27T18:04:10.022-03:00Si, el presente<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5siPV0J3eYa3qlzod5VP3IwE8qRybNLJCL8WYWpI5Ne8AVKK-P4ZNVORjsIJ1x4COiNB1X-ykftzfK2tBg4ILLBA43pjnhcJVPvQXps1PqngkyLbOnJcFZ0Fz9QCCA00w9kp4RQqfddPCPuzYVCCVOawQ6EWrqYDNKZihQSJkLEK1baRVY-rGTEYqjlc/s276/descarga.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="276" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5siPV0J3eYa3qlzod5VP3IwE8qRybNLJCL8WYWpI5Ne8AVKK-P4ZNVORjsIJ1x4COiNB1X-ykftzfK2tBg4ILLBA43pjnhcJVPvQXps1PqngkyLbOnJcFZ0Fz9QCCA00w9kp4RQqfddPCPuzYVCCVOawQ6EWrqYDNKZihQSJkLEK1baRVY-rGTEYqjlc/w200-h133/descarga.jpg" width="200" /></a></div>Pocas palabras tan atadas a nuestro destino, como la palabra <i>presente</i>. Tanto, que muta su significado y aún su sentido a medida que los días, los años y las ansias son otras.<p></p><p>El<i> presente bello eterno </i>de la infancia se carga de ansiedades y futuros cuando el mundo se agranda y muestra sus luces. O sus fauces. Ergo, las decisiones púberes se atropellan en su puerta, amontonadas como cartas perdidas entre millones de dudas y frustraciones. <i>Lo único permanente es el cambio</i>, dicen, y la adolescencia parece moldear esa realidad con puño de hierro. El presente cambia con la velocidad luz del humor del portador. </p><p>Si la fortuna decide estirar el <i>minuto de gloria</i> vendrán otros presentes, variedad de hoyes marcados por el mañana, que abusarán de cáscara hasta la próxima nuez. Será un presente <i>como ausente</i> condenado al suplicio de ignorar el futuro, tan de otros como suele ser. Hijos, jefes, pendientes, anhelos, un <i>queserá </i>infinito a nuestra mirada, que no es tal. Cruda realidad.</p><p>Y yo llego hasta este hoy mío, un presente de la vida que suele mentarse como <i>con más pasado que futuro,</i> aunque cargado con una suerte que no sabía y ahora intuyo: ahora sí. </p><p><i>Si, el presente.</i></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-58468718662858000662023-09-25T18:12:00.007-03:002023-10-31T08:12:55.197-03:00Volar<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDBZRQfd0kQgclUC-9BY7vA_5AYRBTtjksBG9X37hZ0QUiqYYe1do-a0Y-_mFTzVQ2Y6Lk9DcoDqXV9qy5r_M4GeqOmUpof1Jhu-CqIpkrF160v7nNt14Q5-XcJbfpGu6ZeTABvBsZjfq48VNPf4MGxKcUhiqHADtK3-dxnqRwiUciEnEuMLOvDDc_uS4/s400/animarse-a-volar.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="267" data-original-width="400" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDBZRQfd0kQgclUC-9BY7vA_5AYRBTtjksBG9X37hZ0QUiqYYe1do-a0Y-_mFTzVQ2Y6Lk9DcoDqXV9qy5r_M4GeqOmUpof1Jhu-CqIpkrF160v7nNt14Q5-XcJbfpGu6ZeTABvBsZjfq48VNPf4MGxKcUhiqHADtK3-dxnqRwiUciEnEuMLOvDDc_uS4/w200-h134/animarse-a-volar.jpg" width="200" /></a></div>Siento que te llamo 'mar' <div>y puedo reflejarme en tus aguas.<br />Te nombro 'Sol' </div><div>y siento que me cobijo en tu calor.<br />Siento que al llamarte 'viento' </div><div>entonces puedo volar.<div><br />Por fin puedo volar, </div><div>en el viento, </div><div>bajo el Sol </div><div>y frente el mar. </div></div><div><br /></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 599</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-89597263050828420732023-09-01T08:56:00.017-03:002023-10-13T17:57:47.419-03:00Esplendor<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaSiZawzcTz81GlvZUpussA7IYlTxqT79L06YviZCc1kFARRpGbq8x1BHXaA1yQDIbT-UG9SLfV1Z_Arj25Gh1Q4I1H-s6Bh6rqb-dohU9HR0VkjZYTaTH32ZObd1ZKSyGx8XNh54GGcAudKMIP4F80026x8dG1UCckmME9DsLdgNXltyP5dkaTVDZ67Q/s283/240_f_122045410_iwldhe1kzbwhn4ztidhwv8krqa8iddhc.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="240" data-original-width="283" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaSiZawzcTz81GlvZUpussA7IYlTxqT79L06YviZCc1kFARRpGbq8x1BHXaA1yQDIbT-UG9SLfV1Z_Arj25Gh1Q4I1H-s6Bh6rqb-dohU9HR0VkjZYTaTH32ZObd1ZKSyGx8XNh54GGcAudKMIP4F80026x8dG1UCckmME9DsLdgNXltyP5dkaTVDZ67Q/w200-h170/240_f_122045410_iwldhe1kzbwhn4ztidhwv8krqa8iddhc.jpg" width="200" /></a></div>Capricho del viento, <br />que me recuesta entre los pinos.</div><div style="text-align: left;">Tan lejos de cualquier dolor<br />encuentro que no estoy solo.</div><div style="text-align: left;">Me acompañan luces y sombras<br />y me duermo entre suspiros.</div><div style="text-align: left;">Despierto y ella duerme a mi lado, plácidamente,</div><div style="text-align: left;">como quien se entrega a su destino. </div><div style="text-align: left;">La suerte que me tocó en suerte<br />tiene su nombre. </div><div style="text-align: left;">Por eso no me miro en los espejos<br />sino en el reflejo de su esplendor</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 597</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-22842236445745174992023-08-18T08:12:00.012-03:002023-08-28T20:22:32.085-03:00Juegos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9h2E3Rn80zlGa31E8cGbnw_mrkpDYyLbIGtE61cx72aGCh0m9a4dYT04UtquLeznAO8ZMeaWGBU1MmDQjtqsszxSW79CICu0xqGtDzhf7_YvHTqfb5S60ZBt-oDJM5aOiPKJau0Y24Qzz72O79tsLwat-8hsMvGa95UanhQFT2OY3EOYELk_axJMpkTg/s275/descarga.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9h2E3Rn80zlGa31E8cGbnw_mrkpDYyLbIGtE61cx72aGCh0m9a4dYT04UtquLeznAO8ZMeaWGBU1MmDQjtqsszxSW79CICu0xqGtDzhf7_YvHTqfb5S60ZBt-oDJM5aOiPKJau0Y24Qzz72O79tsLwat-8hsMvGa95UanhQFT2OY3EOYELk_axJMpkTg/w200-h133/descarga.jpg" width="200" /></a></div>Frente a la trama del amor<div>Me entrego al juego y juego.</div><div>Juego con fuego y muero</div><div>Y revivo y apenas respiro, vuelvo </div><div>Juego de nuevo el juego</div><div>Espero, siento, tiemblo, puedo,</div><div>Nadie me mira como cuando</div><div>Tus ojos me revelan.</div><div>La vena por la que corre tanta luz</div><div>Me desvela y me desarma</div><div>Para rearmarme mejor.</div><div>Para mejor, el milagro.</div><div><br /></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 590</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-72930630709721358762023-08-14T10:46:00.012-03:002023-08-18T08:22:12.937-03:00Así como el tiempo cambia<div style="text-align: left;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyMH1DhE42yRg2screuhpm2ZL0Gd63UTA39ySc8lAapGVbSOd7UoH0VzVhH139f9jpMCz-z298-1fi53PSay4xHr7tNp4C1op39NGj7BpA2S2rEbV0Or5RgBPo_N9UThgGA0IYIhIqYxhYRuPg7Fx9xI8kSDmnV4BZE68qt50VROdqMvNjPviYOIjTh-c/s260/260px-Mejilla_sonrosada.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="239" data-original-width="260" height="99" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyMH1DhE42yRg2screuhpm2ZL0Gd63UTA39ySc8lAapGVbSOd7UoH0VzVhH139f9jpMCz-z298-1fi53PSay4xHr7tNp4C1op39NGj7BpA2S2rEbV0Or5RgBPo_N9UThgGA0IYIhIqYxhYRuPg7Fx9xI8kSDmnV4BZE68qt50VROdqMvNjPviYOIjTh-c/w108-h99/260px-Mejilla_sonrosada.jpg" width="108" /></a></div>Así como el tiempo cambia, del mismo modo </div><div style="text-align: left;">olvido los espejos que me miran.</div><div style="text-align: left;">Ya no me guía el aire </div><div style="text-align: left;">desde que el horizonte se me escapa, </div><div style="text-align: left;">vaya a saber uno por qué y a donde. <br />Y el mar y el cielo y el terror<br />y la duda y el beso y la mirada,<br />todo se mezcla y nada permanece.</div><div style="text-align: left;">Caen como una lágrima</div><div style="text-align: left;">que termina besando el suelo,</div><div style="text-align: left;">luego de recorrer una pálida mejilla.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 588</span></div><br />Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-15488603083961305892023-04-03T18:35:00.006-03:002023-04-04T16:21:08.044-03:00Uniforme<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqkcS6C_ENPzlk6JlRMh2cRK0Ns4iSwMkx3AsWlVqQSyVaM3trVEvToCokiexJ1oM1nA6-w-mkJ3qsmL_mnQaM_nhM9ulo2SIzNkHb8feUx-J87vXUWMHzqz94a4qUSG6PphupMo5ZRUMdO6mRTZNpI08EPiPr0qZHZUXlKGckrOJ-dG0dLpnFAhRG/s900/traje-de-negocios-vac%C3%ADo-ventas-comercializando-94777100.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="505" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqkcS6C_ENPzlk6JlRMh2cRK0Ns4iSwMkx3AsWlVqQSyVaM3trVEvToCokiexJ1oM1nA6-w-mkJ3qsmL_mnQaM_nhM9ulo2SIzNkHb8feUx-J87vXUWMHzqz94a4qUSG6PphupMo5ZRUMdO6mRTZNpI08EPiPr0qZHZUXlKGckrOJ-dG0dLpnFAhRG/w113-h200/traje-de-negocios-vac%C3%ADo-ventas-comercializando-94777100.jpg" width="113" /></a></div>Uniformes que uniforman a la vez que separan. <br />Saco-corbata-delantalblanco-ropadeportiva-trajecito-escuelaprivada<br />Uniforme militar.<br />Uniformes que separan porque uniforman<br />No a todos, solo a los uniformados. <br />Una 'grieta vestimental', digamos.<br />Vesti-mental.<br />Recuerdo <i>'La Lección de Anatomía'</i>, la obra de <i>Mathus</i>.<br />La desnudez como ilustración: <br /><i>'El ser humano no se muestra realmente como es, escondiéndose detrás de la ropa, los accesorios y las actitudes'</i>, dice <i>Wikipedia</i>.<br />Uniformes que uniforman.<br />La obra trata en definitiva sobre nuestro lugar en la sociedad; <br />habla de la soledad, de las frustraciones, de la autodestrucción.<br />Habla del miedo a la muerte, lo único que verdaderamente nos uniforma.<div><br /></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 569</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-63067464397824747742023-03-25T21:06:00.009-03:002024-01-26T12:38:01.315-03:00Desierto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOoYd2sRDzW_Z5z6WE3V98C-8ViPm9DBoTFVriYBPMWNqWVSrRgcPJq5WFiE903B2nV8zS3Pe74iB5T7Zox5XeTodtztwl4XVSsQ33-f-IcmIeJVOgKdMZ8EkaxycoNePffjobTSFpCj7l3L5o_5uMVy2Hgi7XjEUkB5fJtflQcTRByYdbmkGrzjFf/s800/img_los_romanos4340.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="504" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOoYd2sRDzW_Z5z6WE3V98C-8ViPm9DBoTFVriYBPMWNqWVSrRgcPJq5WFiE903B2nV8zS3Pe74iB5T7Zox5XeTodtztwl4XVSsQ33-f-IcmIeJVOgKdMZ8EkaxycoNePffjobTSFpCj7l3L5o_5uMVy2Hgi7XjEUkB5fJtflQcTRByYdbmkGrzjFf/w126-h200/img_los_romanos4340.jpg" width="126" /></a></div>Hace algunos años, hasta finales de los '80 y principios de los '90, la pared frontal de la <i>Facultad de Humanidades y Artes</i> de <i>Rosario</i> evocaba a un político e historiador de las épocas del <i>Imperio Romano</i> llamado <b>Tácito</b>, trayendo para los tiempos actuales una frase suya: <i>“Los romanos hacen un desierto y lo llaman paz”</i>. <div><br /></div><div>Se dice que había sido escrita por docentes que renunciaron en repudio al golpe militar de <i>Onganía</i> y la intervención de las <i>Universidades Nacionales</i> en 1966. </div><div><br /></div><div>Sin dudas, una marca de compromiso muy fuerte, que sigue teniendo una poderosa vigencia hasta el día de hoy. Muchos, demasiados, quieren un desierto en nombre de la paz, quieren la destrucción, la desaparición <i>-si, palabra fuerte para los argentinos que se niega, paradógicamente, a desaparecer del vocabulario cotidiano, justamente porque los que desaparecen no aparecen-</i>, la cancelación, el silencio de quien piensa distinto. </div><div><br /></div><div>Todo debate, cuando carece de la necesaria inteligencia, deriva indefectible e inevitablemente en la descalificación, generalmente de la mano del revanchismo, el odio y la intolerancia. </div><div><br /></div><div>Destrucción no es paz. Silenciamiento no es paz. Anulación no es paz. Imposición por la fuerza no es paz. Tal vez deberíamos revisar la historia y encontrar el modo de construir sobre la inteligencia y no sobre los despojos de alguien más.</div><div><br /></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 576</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-50628857920871784772023-03-06T06:48:00.003-03:002023-03-07T16:25:17.758-03:00 Temporada 15 de Gigantes Gentiles<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioai06FHvvPzCfsa8qw55Qu8-kZU3NFRCuaIDTwALbUrChra4iNSQ7pwvBpvBFY0ibPl8ljB_KfcHju8no6juKPQgc01uE9ETdKdrDTVFmpCxJSc9H_sU-3MF876h8Rrrj7Bs0Dhd2KWs8RrTCGCXtilXTkXVNNO8qkr-JpVCjHsLnzecIq9Q-iV4w/s2131/gg%20104-3%20hora%202.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2131" data-original-width="1660" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioai06FHvvPzCfsa8qw55Qu8-kZU3NFRCuaIDTwALbUrChra4iNSQ7pwvBpvBFY0ibPl8ljB_KfcHju8no6juKPQgc01uE9ETdKdrDTVFmpCxJSc9H_sU-3MF876h8Rrrj7Bs0Dhd2KWs8RrTCGCXtilXTkXVNNO8qkr-JpVCjHsLnzecIq9Q-iV4w/w156-h200/gg%20104-3%20hora%202.png" width="156" /></a></div><div>Hoy comenzamos la temporada <b>número 15</b> de <b>Gigantes Gentiles </b>en nuestra nueva casa: <a href="https://pocholepratti.org/nueva/" target="_blank">Radio La Hormiga FM 104.3 MHz. de Rosario.</a> Desde aquí emitiremos en vivo y en directo nuestro programa, agradeciendo desde ya a las emisoras que nos difunden reproduciendo en diferido nuestro programa, como lo hacen <i>Delta 80 (Bs.As.), Qacttus Radio</i><i> (Bs.As.)</i><i>, Radio La Música del Arcón</i><i> (Bs.As.)</i><i>, Bichos Raros (Rosario), Imagina Radio y TV (México DF), Radio La Plaza de Areco 103.7 </i><i> (Bs.As.) </i><i>y RadioColaborativa.com (Rosario). </i></div><div><br /></div><div>Que los amigos de <b>Radio La Hormiga</b> nos den un espacio en su grilla es para nosotros motivo de satisfacción y orgullo, a la vez que renueva nuestro compromiso por una radio con contenido y compromiso social. </div><div><br /></div><div><b>Radio La Hormiga </b>es un proyecto de la <b>Biblioteca Popular Pocho Lepratti</b>, una institución que honra desde su nombre al militante y trabajador social <b>Claudio <i>Pocho</i> Lepratti</b>, asesinado durante los sucesos del levantamiento popular de diciembre de 2001 en la ciudad de <i><b>Rosario</b></i>. </div><div><br /></div><div>Y gracias <b>a cada uno de nuestros oyentes</b> por compartir esta suerte de <i>ritual</i> que cumple ya 15 años al aire y que nos reúne alrededor de nuestra pasión: <i><b>la buena música que no se escucha.</b></i> </div><div><br /></div><div><i>Sintonía: 104.3 Mhz. de Rosario </i></div><div><i>Web: <a href="https://pocholepratti.org/nueva/" target="_blank">www.pocholepratti.org </a></i></div><div><i>Bajá la app desde <a href="https://play.google.com/store/apps/details?id=org.camba.rhm" target="_blank">Google Play </a></i></div><div><i>Más info en <a href="http://www.gigantesgentiles.com.ar" target="_blank">www.gigantesgentiles.com.ar</a></i></div><div><br /></div><span style="color: red; font-size: x-small;"><i>Leído en la apertura del programa 565</i></span>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-83366000585012604092023-02-14T19:19:00.016-03:002023-03-06T22:58:03.644-03:00La zona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4m5V7el2kVjgLI2DNddmnAKGtL4rNBNhQ7YRguim3a2kg71nFWaK1kJkkBNzsi_x-jn4fCmeHBfapwbqGciKSOi6Tg23KW9GREs14oP_zPciX5ue8x5PZgB0CgvHofzlzkabEc9rzefcFJz_4rIeAFvsCSRFu0LXAvu0x5rJmP1rrt9YozYpAztL-/s1024/el-dormitorio-en-arles-de-van-gogh-existe-y-se-puede-alquilar.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="717" data-original-width="1024" height="140" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4m5V7el2kVjgLI2DNddmnAKGtL4rNBNhQ7YRguim3a2kg71nFWaK1kJkkBNzsi_x-jn4fCmeHBfapwbqGciKSOi6Tg23KW9GREs14oP_zPciX5ue8x5PZgB0CgvHofzlzkabEc9rzefcFJz_4rIeAFvsCSRFu0LXAvu0x5rJmP1rrt9YozYpAztL-/w200-h140/el-dormitorio-en-arles-de-van-gogh-existe-y-se-puede-alquilar.jpg" width="200" /></a></div><p><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">No hay frase tan trivial como aquella de </span></span><i><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">'salir de tu zona de confort'.</span></span></i></p><p class="MsoNormal"><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">
¿Qué está diciendo, señor? </span><span style="vertical-align: inherit;">¿A mí, que a lo largo de mi vida construí para mí, ya no un área sino un espacio importante, una habitación tan grande que envidiarían desde </span></span><i><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">Litto Nebbia</span></span></i><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;"> hasta el mismísimo </span></span><i><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">Van Gogh?</span></span></i></p><p class="MsoNormal"><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">Con el pasar de los días, meses y años allí acomodé sin esfuerzo mi guitarra, en ese rincón; en otro rincón mis discos, ahí mismo al lado de las cajas que aún no abrí y los libros que aún no leí. </span><span style="vertical-align: inherit;">También están mis recuerdos bien ordenados y mis olvidos guardados en un cajón. </span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">Hay fotos, carteles, partituras, imágenes de besos dados y también de besos negados. </span><span style="vertical-align: inherit;">Los exámenes aprobados están apilados sobre una mesa;</span></span><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;"><i> </i>los reprobados, más pesados, están en el suelo.</span></span> <br /></p><p class="MsoNormal"><span style="vertical-align: inherit;"><span style="vertical-align: inherit;">Mi zona de confort es tan cómoda como los años que me tomó construirla, tan cálida como los recuerdos que guardo dentro y tan serena como la música que suena apenas abro la puerta. </span></span></p><p class="MsoNormal"><span style="vertical-align: inherit;">Usted me dirá que hay personas que necesitan salir de su <i>zona de confort</i>. Yo n</span><span style="vertical-align: inherit;">o. </span><span style="vertical-align: inherit;">Ya cerré la puerta y afuera hace calor.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="color: red; font-size: x-small; vertical-align: inherit;"><i>Leído en la apertura del programa 565</i></span></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-89855735938403803462022-12-20T10:17:00.006-03:002023-01-17T13:27:28.549-03:00¡Vamos, Argentina!<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqBTY1btf0ipZAqPw915p5sQGrpQ8up2kG1DY3eGo2JuXWn_ds0WBqtCWewZpteSGhLQ0eMvHTdB_MbVat2M_yRoSsi8XYYGeNCOQuBVo0trkVR97qzVpmpB0P9RwfQECLfF9OJM0PatOquOdzK6JvDR5J__bqVBRueo-VfCpJ4WEFqQQUL6PXWce7/s416/argentina.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="416" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqBTY1btf0ipZAqPw915p5sQGrpQ8up2kG1DY3eGo2JuXWn_ds0WBqtCWewZpteSGhLQ0eMvHTdB_MbVat2M_yRoSsi8XYYGeNCOQuBVo0trkVR97qzVpmpB0P9RwfQECLfF9OJM0PatOquOdzK6JvDR5J__bqVBRueo-VfCpJ4WEFqQQUL6PXWce7/w200-h134/argentina.jpg" width="200" /></a></div>Hoy no escribí nada.<p></p><p>Estamos muy emocionados por todo lo que pasó ayer, salimos campeones finalmente después de tanto, y emocionados no solo por el triunfo sino también por la pasión con la que festejamos todos.</p><p>Pensaba también en qué otras cosas podemos apoyar y alentar con la misma pasión, a ver si algo cambia.</p><p>No quiero ser <i>cortamambo</i>, simplemente digo, festejemos y también recordemos. </p><p>Por ejemplo, que hoy se cumplen 21 años de aquella masacre en la que cayó <i>Pocho Lepratti</i> y otros activistas sociales, y siguen sin castigo aquellos que lo produjeron. Recordemos a <i>Pocho</i>, por supuesto...</p><p>También pensaba en apoyar y alentar la lucha por un mejor sueldo docente. Estamos peleando por <i>una miseria</i>...</p><p>También pensaba en los hospitales, con los médicos todavía<i> quemados y limados</i> por la pandemia; apoyar y alentar el trabajo de estos hombres y mujeres fantásticos...</p><p>Apoyar y alentar con la misma pasión, con el mismo amor las escuelas comedores...</p><p>Apoyar y alentar a los jubilados, para que finalmente tengan un reconocimiento justo...</p><p>Apoyar y alentar a aquellos que están peleando por el precio de los medicamentos, casi inalcanzables para muchos...</p><p>Y así etcétera, etcétera, etcétera. </p><p>Digo, que toda esta movida y toda esta pasión y esta alegría que todos estamos disfrutando y celebrando, también nos sirva para pensar que otro país es posible. </p><p><span style="color: red; font-size: x-small;">Palabras de apertura del programa 563</span></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-21181346734157130812022-11-21T19:52:00.004-03:002022-11-21T20:03:42.783-03:00Pañuelos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNACNpzqR-e2_gzSkdAStK_3_arxevu7vWqodtXzsz6S5KedGFEdyQxVKxIuFNQSre2HpU44Mru6kIos5XJf2sfu6v_iYgJXbCEK8X_RK1JKx_KsccnYAYBoLNHxPzPsYozmMFm-rUg1k8_HuPoVdbkTA5h2ak6zXOEo4w-jDd_7-rSYPSCJoBiyce/s1280/f1280x720-127097_258772_5050.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="113" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNACNpzqR-e2_gzSkdAStK_3_arxevu7vWqodtXzsz6S5KedGFEdyQxVKxIuFNQSre2HpU44Mru6kIos5XJf2sfu6v_iYgJXbCEK8X_RK1JKx_KsccnYAYBoLNHxPzPsYozmMFm-rUg1k8_HuPoVdbkTA5h2ak6zXOEo4w-jDd_7-rSYPSCJoBiyce/w200-h113/f1280x720-127097_258772_5050.jpg" width="200" /></a></div>Solo una cosa hay peor que enterrar a un hijo <br />y esa es, no poder enterrarlo. <br />Y ellas no pudieron, se lo impidieron aquellos inhumanos, <br />que se adueñaron del poder. <br />Los que se vistieron con el ropaje <br />de la impunidad y <br />el desprecio por la vida<br />mientras ostentaban una autoridad <br />habilitante para el bien, que usaron mal.<br />Ellos, y también quienes los vivaron, <br />los alentaron, los sostuvieron e intentaron perpetuarlos.<br />Pero ellas les hicieron frente; <br />hicieron frente a la brutalidad<br />de intentar echarlas de las Plazas, <br />con sus animales doble comando, <br />burro arriba / caballo abajo.<br />Y los pañuelos.<br />Símbolos perennes que se nos están quedando <br />sin el bastión de sus cabezas encanecidas,<br />aun siguen haciendo viva la esperanza del reencuentro. <br />Larga vida a las Madres y Abuelas de la Plaza, <br />de todas las Plazas, <br />también la nuestra, la del corazón. <p></p><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 559</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-68041954357453853162022-11-10T08:34:00.007-03:002022-11-14T20:37:56.142-03:00Distracciones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTJtw2tQYAZLbu7LRTfqk4iMmoz2lTplaYOKejdolrqeBE0-arcdEiw5k7wZixWWevQK3znQLIxbGlMfOW0sx3x8dCFli6qrdfVehol6-zYCUzQr0yRuIqv0FTmibgvA2do_NdJYCE-5KPSl9V10Le5y3mjHsRttpl62ixX_e5-zb_wjWlpiOQHwt3/s259/images.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="194" data-original-width="259" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTJtw2tQYAZLbu7LRTfqk4iMmoz2lTplaYOKejdolrqeBE0-arcdEiw5k7wZixWWevQK3znQLIxbGlMfOW0sx3x8dCFli6qrdfVehol6-zYCUzQr0yRuIqv0FTmibgvA2do_NdJYCE-5KPSl9V10Le5y3mjHsRttpl62ixX_e5-zb_wjWlpiOQHwt3/w200-h150/images.jpg" width="200" /></a></div>Y sucedió un día, que un ombliguista auténtico levantó por un momento la vista de su propio ombligo y cruzó su mirada con otro ombliguista culposo, uno que se había distraido un instante de mirar sus propias miserias. Cayeron entonces en cuenta, casi al mismo tiempo y como un milagro, de que existen otros ombligos y otras pelusas, y decidieron marchar juntos. Sin dejar de mirar cada tanto, claro, el suyo propio. "No vaya a ser cosa", pensaron ambos sin decirlo, "de que las pelusas en ombligo ajeno nos distraigan".
<div><br /></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 558</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-65941080062711399762022-10-26T16:52:00.017-03:002023-11-13T20:05:26.811-03:00Mañas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2USQzaO9DoZZf-kh3YQvETnWtBjuybFJ9vqsvssbczRhAT1JXsQJWOltP5SYzKlvD4ZdyIEuYkh2P24Rx_aSWApOoyy40eEttH9pBPnoKrtmiD7g2ZHRV5iHVkl57yKY0Q23Z-5hwxjgjaVN4y8MuOHfP5GCabTA8ADayDrsmvMDrLrbFO_ZWdFYN/s420/libro%20antiguo%20relatos%20sin%20contrato.gif" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="287" data-original-width="420" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2USQzaO9DoZZf-kh3YQvETnWtBjuybFJ9vqsvssbczRhAT1JXsQJWOltP5SYzKlvD4ZdyIEuYkh2P24Rx_aSWApOoyy40eEttH9pBPnoKrtmiD7g2ZHRV5iHVkl57yKY0Q23Z-5hwxjgjaVN4y8MuOHfP5GCabTA8ADayDrsmvMDrLrbFO_ZWdFYN/w200-h137/libro%20antiguo%20relatos%20sin%20contrato.gif" width="200" /></a></div>El Tiempo y sus mañas,<br />y sus manos amarillentas<div>como las hojas ajadas.<br />Las del libro y las mías.<br />Y el espejo, que me refracta,<br />porque no reconoce mi reflejo.<br />Y los que se van.<div><div>Vaya cruel identidad</div><div>con la que se enmascara </div><div>atroz, el Tiempo.</div><div><span style="color: red; font-size: small;"><br /></span></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en las aperturas de los programas 557 y 601</span></div></div></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-61436395481030246842022-10-18T15:00:00.008-03:002023-12-11T20:03:59.279-03:00Zarpemos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUwKY69rhZkZLluVnyc6xvXBQgB0HNXX7L8GJBh5A0xbPuwAzpqHik8b0F4O_V0pIPEAj1lPgOBmJ-Z-XD6BjumdI6BCuEnoV6kG0YZjoMxQwTyne-WrefQ1SG3IW5SfS8FASXxRh6JCajaRr6uAWq8cBXHJUboqICdPusgP1nVGv82rqSjRGheZ-j/s251/images.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="251" data-original-width="201" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUwKY69rhZkZLluVnyc6xvXBQgB0HNXX7L8GJBh5A0xbPuwAzpqHik8b0F4O_V0pIPEAj1lPgOBmJ-Z-XD6BjumdI6BCuEnoV6kG0YZjoMxQwTyne-WrefQ1SG3IW5SfS8FASXxRh6JCajaRr6uAWq8cBXHJUboqICdPusgP1nVGv82rqSjRGheZ-j/w160-h200/images.jpg" width="160" /></a></div>Naveguemos ligero.<br />Tiremos por la borda todo el lastre, <br />que se hunda profundo en el mar. <br />Hay vientos, hay corrientes. <br />Levemos anclas y salgamos, <br />tomemos el rumbo ya fijado. <br />Si no avanzamos, <br />es por culpa del peso que cargamos. <br />El Sol ya se pone, <br />se acercan las estrellas y la noche,<br />no hay tiempo para más. <br />Naveguemos ligeros, sin lastre, <br />nos esperan buenos puertos.<br />Para ver el nuevo amanecer,<br />zarpemos. <p></p><p><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en las aperturas de los programas 554, 571 y 605</span></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-87035436310311403512022-09-26T18:56:00.007-03:002023-05-30T10:49:57.531-03:00Mientras tanto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipTBqLKA_utiKsP_3jbvbtYCF-9CWHQz0azv_Bj45eNTvgL89vsY0IXj6ah1SOufvZ5jpKxoEtOsUU8cmDh83wqKq5O4GvTJmq63zVHQ84FXQeCBGna9aXuBXnpXh2GDoAjXa0felj-7yDVyWNhmk74plmBPDJP6KUEyQhjBRq2NZWTJZ-s0tNZ7Iw/s344/posa.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="241" data-original-width="344" height="140" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipTBqLKA_utiKsP_3jbvbtYCF-9CWHQz0azv_Bj45eNTvgL89vsY0IXj6ah1SOufvZ5jpKxoEtOsUU8cmDh83wqKq5O4GvTJmq63zVHQ84FXQeCBGna9aXuBXnpXh2GDoAjXa0felj-7yDVyWNhmk74plmBPDJP6KUEyQhjBRq2NZWTJZ-s0tNZ7Iw/w200-h140/posa.png" width="200" /></a></div>¿Podrías, aunque quisieras, oír el aleteo de una mariposa? <div>¿Querrías, si pudieras, seguir el rastro de una nube </div><div>en el cielo más celeste que hayas visto? </div><div>¿Hubieras contado los latidos de tu corazón </div><div>desde el mismo día de tu nacimiento, de haber podido? </div><div>No hay nada más inútil que hacer aquello que parece inútil, es cierto,</div><div>pero no hablo yo de cosas inútiles sino imposibles, que no es lo mismo. </div><div>Imposible será cuando lo creas inútil. </div><div>Mientras tanto será un sueño a perseguir.</div><div><br /></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en las aperturas de los programas 551 y 577</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-59022012549973670422022-09-06T08:57:00.004-03:002022-09-07T12:57:22.992-03:00Desvirtud<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzltXpcP9OhlkmJEWBtQ1Xdytk5Iz7o4LvPJnAAPhFv4oZkXE8wqgz754wnLcICkapzidKjMJhaIn4kgg5c1Bjk82ncIcKYHc7JlgBDTlVkHUkp4zd3rvnnuiOKLy1ki1620wP4QeLmV77xSSjxpfNQT2mqG9jmumQkHJzErbGD1mmjGJ7BsMUUdd6/s305/05-16_dia-internacional-de-la-convivencia-en-paz.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="198" data-original-width="305" height="130" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzltXpcP9OhlkmJEWBtQ1Xdytk5Iz7o4LvPJnAAPhFv4oZkXE8wqgz754wnLcICkapzidKjMJhaIn4kgg5c1Bjk82ncIcKYHc7JlgBDTlVkHUkp4zd3rvnnuiOKLy1ki1620wP4QeLmV77xSSjxpfNQT2mqG9jmumQkHJzErbGD1mmjGJ7BsMUUdd6/w200-h130/05-16_dia-internacional-de-la-convivencia-en-paz.jpg" width="200" /></a></div>Violencia.<br />Una desvirtud que aúna voluntades <br />en nombre de una necesidad. <br />La necesidad de poseer, <br />de sentirse grande, mejor, opulento.<br />De tener razón sin razón,<br />la sinrazón de la violencia. <br />Bestialidad en nombre de.<div><br />La vida es áspera, dura, difícil,<br />pero nada justifica la violencia<br />porque toda aquella aspereza, dureza y dificultad</div><div>puede convertirse en esperanza<br />si buscamos la paz, </div><div>si seguimos la paz.<br />Digo no a la violencia, <br />sí a la virtud de amar la paz.<p></p><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 548</span></div></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-16741089492687558532022-08-15T16:54:00.013-03:002022-08-16T08:24:48.525-03:00Infancias pasadas<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVsunGSxG4wWNeuapv4vaHaui9qIVkR3W5bduPl7gSzshGR7MQ2VH7pnP_50XUZghOt8iaDNSrusHV2ao9SQnZntlqzBLh0yuD9S3U3PSc0hqhRclsCePdRgWJ_mlG7oBHuiVzXYEJWZPbnAcLjgglpkZyOeSkiS5wINsb1Wz5yjyYnJUQ3cz3oxjD/s1018/wp-content-uploads-2015-12-ninos-jugando.png" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="698" data-original-width="1018" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVsunGSxG4wWNeuapv4vaHaui9qIVkR3W5bduPl7gSzshGR7MQ2VH7pnP_50XUZghOt8iaDNSrusHV2ao9SQnZntlqzBLh0yuD9S3U3PSc0hqhRclsCePdRgWJ_mlG7oBHuiVzXYEJWZPbnAcLjgglpkZyOeSkiS5wINsb1Wz5yjyYnJUQ3cz3oxjD/w200-h137/wp-content-uploads-2015-12-ninos-jugando.png" width="200" /></a></div>¿Dale que nos robamos unos higos de aquel árbol y salimos corriendo?<p></p><p>O dale, caminamos por el cordón de la <i>vedera</i> mojándonos los pies con <i>la agüita</i> que corre ahí, al costado.</p><p>¡O ya sé! Saquemos los autitos de plástico y dibujemos una pista en el pavimento...</p><p>Yo qué sé, hay tanto para hacer... porque, qué fácil es ser feliz cuando sos chico... y no andan cerca los grandes, claro. </p><p>Porque viste, con ellos todo es <i>¡cuidado! ¡no! ¡dejá eso! ¡mirá que sos...! ¿qué es esa nota en el cuaderno?</i> Y le dicen, <i>ser responsable. </i>Pero yo no sé para qué sirve. </p><p>Los grandes lo usan para dejar de ser felices, yo me doy cuenta. Por eso, yo no lo quiero.</p><p><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 545</span></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-65896640234288343362022-08-13T13:56:00.005-03:002022-08-13T13:59:54.332-03:00Todo Se Vuelve Humo<div style="text-align: right;"><i>(Escrito por Diego Lambertucci. ¡Gracias, Diego!)</i></div><div><br /></div>Todo se vuelve humo <div>Todo se desvanece en el aire </div><div>El fuego intermediario </div><div>encendido por eunucos </div><div>políticos terratenientes </div><div>comerciantes consumidores </div><div>medios de comunicación </div><div>compran y venden humo </div><div><br /></div><div>Religiones Influencers </div><div>razón justicia </div><div>el loco de la calesita y dios </div><div>son una máquina de humo </div><div>que funciona quemándolo </div><div>todo pastos aves mariposas </div><div>culebras carpinchos </div><div>coipos tortugas </div><div>sauces espinillos.</div><div><br /></div><div>Comemos soñamos </div><div>estudiamos creemos </div><div>votamos el humo </div><div>que no tiene grietas </div><div>ni puntos suspensivos </div><div>estéril espera </div><div>nos ahoga y </div><div>deja sin aliento </div><div><br /></div><div>escribo para desahogarme </div><div>y no logro nada más que humo </div><div><br /></div><div>el humo sube al cielo </div><div>y acróstico </div><div>se lleva el monte </div><div>el agua </div><div>la vida </div><div>finalmente </div><div>a los humanos </div><div><br /></div><div>esto no es una poesía</div><div>es humo.</div><div><br /></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/5SD2wj4nhc0" title="YouTube video player" width="560"></iframe>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-32887070867179826362022-08-01T19:51:00.010-03:002022-08-01T21:29:29.581-03:00Hermanos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMD6WwDaQWzA32DxSyM7uLbB2MxoY7xYRmXaHDuFMWze3KUfl3-hP_SreamsRrqkGgPJW6QbxVSzG5BfUiXy_Cl-TORW9EOeB1DMGJoPumuIihuT_83StbqflE1u8t7s6xfQCjlpmrIM9ThBs94YIkavPFvzSWssM-uERyTFtwS6e2biI7zE3MTx8/s1300/rio.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="866" data-original-width="1300" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifMD6WwDaQWzA32DxSyM7uLbB2MxoY7xYRmXaHDuFMWze3KUfl3-hP_SreamsRrqkGgPJW6QbxVSzG5BfUiXy_Cl-TORW9EOeB1DMGJoPumuIihuT_83StbqflE1u8t7s6xfQCjlpmrIM9ThBs94YIkavPFvzSWssM-uERyTFtwS6e2biI7zE3MTx8/w200-h133/rio.jpg" width="200" /></a></div>El río, la pasión, el viento, el deseo.<br />Nacen, corren, mueven, empujan,<br />me traen el fresco, me llevan por delante,<br />me orientan, dan el sentido<br />mientras navego en sus cauces<br />cuando tensan mis velas.<br />El río, la pasión, el viento, el deseo,<br />son ellos mis hermanos,<br />de carecerlos la vida no sería,<br />no tendría yo un impulso,<br />sería un alma quieta sometida <br />a la esclavitud de solo ser.<p></p><p><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 543</span></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-41588455338805614652022-07-19T12:22:00.012-03:002022-07-19T13:53:15.403-03:00Podríamos aprender del fuego<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOF_hq1BXtDEM5R9_n-FU-7VZu7FdLpWDR5RDhURHaivRctDHA3l4irWEoMXdm6w_YzvuzEfIHA55IKJ84jcRR946gf5oRp5EzfRL8Qj595SNwOynG9wgmi97NdSPE_8Ck1CmKfpPxH69rS6IHAZu09OUQhBGwO3hDeexvGVRNdFQZpallkf0a70jP/s600/10_curiosidades_sobre_el_fuego_44983_600.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgOF_hq1BXtDEM5R9_n-FU-7VZu7FdLpWDR5RDhURHaivRctDHA3l4irWEoMXdm6w_YzvuzEfIHA55IKJ84jcRR946gf5oRp5EzfRL8Qj595SNwOynG9wgmi97NdSPE_8Ck1CmKfpPxH69rS6IHAZu09OUQhBGwO3hDeexvGVRNdFQZpallkf0a70jP/w200-h133/10_curiosidades_sobre_el_fuego_44983_600.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: left;">El fuego, que todo lo purifica.<br />No deja rastro, salvo su propio despojo,<br />que siempre será ceniza.<br />No se somete a la materia,<br />cualquiera sea su origen, <br />siempre es ceniza.<br />Blanco o negro, libre o esclavo,<br />madera, tela o pasto,<br />siempre es ceniza al fin.<br />Podríamos aprender del fuego,<br />viviendo intensamente y<br />dejando a nuestro paso,<br />no importa el combustible o la materia, <br />la sustancia de lo que fuimos<br />flotando ligera <br />entre la hierba y el río. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 541</span></div><p></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-16287258552203082612022-07-04T21:29:00.005-03:002022-07-04T21:30:16.318-03:00Pasa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzTDsIwYyQnfU0FH6o3x120X0gmoy9itXskqVkWy5dEuYHlN5FdH7YUzQFD7i7kLchTgLmjF0KDWr8owdD9mKI8LQz4rWctBxn7EHdSE0ohKEyKtEZuJ88docs2O1xcvCsImfdQndaEYw9ChzOnQjs5uFNI-mum64PgTlwOrq3J3x9PXk5LolmBhBM/s640/tiempo.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="427" data-original-width="640" height="134" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzTDsIwYyQnfU0FH6o3x120X0gmoy9itXskqVkWy5dEuYHlN5FdH7YUzQFD7i7kLchTgLmjF0KDWr8owdD9mKI8LQz4rWctBxn7EHdSE0ohKEyKtEZuJ88docs2O1xcvCsImfdQndaEYw9ChzOnQjs5uFNI-mum64PgTlwOrq3J3x9PXk5LolmBhBM/w200-h134/tiempo.jpeg" width="200" /></a></div>Pasa lo que pasa y pasa dentro tuyo.<br />Pasa la vida, pasan los días,<br />Pasa lo que pasa y está bien.<br />Es solo tiempo, nuestro tiempo<br />Y lo vemos pasar.<br />Tiempo que se vuelve pasado y ya, pero desesperamos<br />Creyendo que nos sujeta.<br />Sin embargo, nada más obstinado<br />En fugarse en cuanto pueda, que el pasado.<br />El presente, no alcanzo a vivirlo<br />Y ya se fue, como la coma que acabo de escribir.<br />Y ya es pasado.<br />Y el futuro, un tiempo infinito<br />Que también se obstina en tener un fin.<br />Y, amalaya la suerte, un fin tiene,<br />Lo tiene para nosotros, <br />Lo tiene para mi.<div><br /></div><div><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 539</span></div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-66603176216250680052022-04-21T19:24:00.002-03:002022-04-21T19:24:33.917-03:00Seis tres<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja6soRrnojZrAV694e9_ASDbqUB5fSirXDEkWRK-VUcrFrjTcAtdzsY3-sendb1vRHIAdwR2Kj5MpL8pY_LxBimyANCAES1eDhk3okgiWl8BdYTxJSBrhzyL4DrRvHwDkAvfA6YxB9i0d5KbLSAQXQF_OHerD7uZT7-QelVmEc_Mo4xLZNSBpNDSW7/s500/517g5bbTdFL.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="160" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEja6soRrnojZrAV694e9_ASDbqUB5fSirXDEkWRK-VUcrFrjTcAtdzsY3-sendb1vRHIAdwR2Kj5MpL8pY_LxBimyANCAES1eDhk3okgiWl8BdYTxJSBrhzyL4DrRvHwDkAvfA6YxB9i0d5KbLSAQXQF_OHerD7uZT7-QelVmEc_Mo4xLZNSBpNDSW7/w160-h160/517g5bbTdFL.jpg" width="160" /></a></div>Sesenta y tres es como mucho, sobre todo cuando uno no sabe cómo pasó, adonde están, qué fue de ellos. Hasta ayer yo era como un <i>Peter Pan</i> de cabotaje sentado en el borde de la vereda, chapoteando en el agüita del cordón. <div><br /></div><div><i>"El primer día del resto de tu vida"</i>, lo llama el <i>Siempreanimado Enmascarado</i>. <i>"Hay más atrás que adelante"</i>, dice el <i>Bajoneador Empedernido</i>. Pero, ¿sabés qué? No les creo. A ninguno. No les creo ni medio. </div><div><br /></div><div>Si me queda tiempo, será para tratar de emparchar lo que haga falta, por un lado. Y por el otro, intentar disfrutar lo que se pueda. </div><div><br /></div><div>Bajé la ventanilla de reclamos. <i>Seis tres</i>, que atienda otro.</div>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3872510776820376286.post-52752612613913998442022-04-18T20:50:00.004-03:002022-04-19T17:32:48.741-03:00Si escuchamos, juntos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheQLw1572O8_BFLIxw4xxc3HuhLQ6irKhexg8Es_ce6zhG_8oxlHk4LdneylBnIOxb_F7IYHgaLKIXuXwI0bFGgZoilRfn1Xvm5xeus37qmeAvXgC_uWnUNWzRL6UHeAUlnSfsiL8Rms_msIHipWu2x9sxOtsLrNYiiJyn1megeOiA2J7UY_21Xt0n/s400/boca_bendicion.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="315" data-original-width="400" height="158" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheQLw1572O8_BFLIxw4xxc3HuhLQ6irKhexg8Es_ce6zhG_8oxlHk4LdneylBnIOxb_F7IYHgaLKIXuXwI0bFGgZoilRfn1Xvm5xeus37qmeAvXgC_uWnUNWzRL6UHeAUlnSfsiL8Rms_msIHipWu2x9sxOtsLrNYiiJyn1megeOiA2J7UY_21Xt0n/w200-h158/boca_bendicion.jpg" width="200" /></a></div>Parece no tener suficiente la boca que solo se abre para proclamas de odio.<p></p><p>Hay otras bocas, las que ruegan, las que alaban, las que celebran, las que enuncian sueños, ansias o deseos en varios colores y anhelos, las que bendicen mis oídos, los tuyos, los nuestros. </p><p>Pero aquellos, los que lastiman y cercenan nunca callan, no tienen freno. </p><p>Será necesario no prestar el oído, y mantenerlo ocupado como está con las cosas buenas. Hay mucho para agradecer si escuchamos, juntos. </p><p><span style="color: red; font-size: x-small;">Leído en la apertura del programa 527</span></p>Quique Quaglianohttp://www.blogger.com/profile/00184326197427348364noreply@blogger.com0